Prière du poète

Mon Dieu qui donnes l'eau tous les jours à la source ;

Et la source coule, et la source fuit ;

Des espaces au vent pour qu'il prenne sa course,

Et le vent galope à travers la nuit ;

 

Donne de quoi rêver à moi dont l'esprit erre

Du songe de l'aube au songe du soir

Et qui sans fin écoute en moi parler la terre

Avec le ciel rose, avec le ciel noir.

 

Donne de quoi chanter à moi pauvre poète

Pour les gens pressés qui vont, viennent, vont

Et qui n'ont pas le temps d'entendre dans leur tête

Les airs que la vie et la mort y font.

 

L'herbe qui croit, le son inquiet de la route,

L'oiseau, le vent m'apprennent mon métier,

Mais en vain je les suis, en vain je les écoute,

Je ne le sais pas encore tout entier.

 

Marie Noël