Deuil

Dans le noir matin d'hiver

Nulle lueur ne frappe mes yeux

Quand l'horloge de l'escalier tinte

Cinq coups, l'heure de son lever

                 Laisser la porte ouverte

                 L'horloge arrêtée

                 Faire mon dur lit d'esseulée —

                 Que n'est-il  sous terre !

 

Quand l'été affirme son éclat,

Illuminant les cimes des pommiers,

Qui tire les rideaux, et qui s'écrie

Avec entrain que le matin rayonne ?

 

Quand je flane au marché,

Personne ne franchit le pont de Durnover

Au crépuscule, pour m'écouter 

Trottinant sur le pont de Grey

 

Quand la soupière fume

Et que c'est l'heure qu'annoncent ses pas,

J'attends près de l'âtre en rêvant

Dans un mortel silence.

                       Laissant la porte ouverte

                       L'horloge arrêtée

                       Faire mon lit dur d'esseulée —

                       Que tout n'est-il sous terre !

 

Thomas Hardy