Brûlure

Nous ne dormions plus car nous gisions dans les rouages de l'horloge mélancolie

et courbions les aiguilles comme des verges,

et elles se sont détendues d'un coup et ont fouetté le temps jusqu'au sang

et tu racontais une pénombre qui grandissait,

et douze fois j'ai dit tu à la nuit de tes mots,

et la nuit s'est ouverte, et elle est restée déclose,

et j'ai mis un œil en sa chair et t'ai tressé l'autre dans les cheveux

et j'ai noué entre les deux la mèche, la veine ouverte –

et un jeune éclair a nagé jusque-là.

 

Paul Celan