Dans les montagnes

La poésie est obscure, par les mots inexprimée :

Qu'il m'a ému ce versant sauvage.

Un val rocailleux et solitaire, un enclos de moutons,

Le feu des pâtres et l'âcre senteur de la fumée !

 

Par une étrange alerte et par la joie pressé

Mon cœur me dit : « Reviens, reviens, sur tes pas ! »

La fumée a senti sur moi comme un doux aromate,

Et avec jalousie et tristesse je passe à côté.

 

La poésie n'est pas, n'est certes pas dans ce que le monde

Nomme poésie. Elle est dans mon héritage,

Plus j'ai de richesse, plus je suis poète.

 

Je me dis, ayant perçu la trace obscure

De ce que ressentit mon aïeul dans son enfance d'autres âges :

Il n'y a pas dans le monde différentes âmes et le temps non plus n'est pas.

 

Ivan Bounine